A cianose é o primeiro sinal de ressaca da indústria da escrita. Obceco. O juízo não tolda porém urge a alimentação à base de sopa de letras. A cada passada que dou, são espaços largos. Em contraponto, e para esquivar do trambolhão, redecoro o bêàbá. Pisca a luz vermelha dos cuidados: à medida que evolui o léxico, elaboram-se expressões manipuladas até à exaustão da inteligência. Confirma-se a hipótese intuitiva: os afectos não são instantâneos. Enquanto não são oxigenados os músculos vitais, por entre as pernas escorre o sangue da higiene mensal e penso é por isso que sobrevoam (algures e desfocadas) as aves cobertas de peles de ovelha. A fragilidade não toma proporções estúpidas – é só o susto – respirar passa a ser o acto mais elaborado do ser humano e isso é a natureza. A constituição do corpo do ser transporta destas coisas, é e, cabalmente, aprendeu a dizer “a nossa necessidade de consolo é impossível de satisfazer”.
And I think my head is burning
And in a way I'm yearning
To be done with all this measuring of proof.
the mercy Seat, Nick Cave & the Bad Seeds
