Bolo de chocolate. Mousse de chocolate. Frango panado com puré de batata e salada de endívias. Pudim flan. Pizza. Gnocchi. Gelatina de morango. Leite com chocolate. Sumo de maçã. Canja. Sopa de letras. Bolinhos de limão. Sandes de queijo da ilha. Chá com leite. Os lençóis amarelos, fofinhos. O biberão escondido até aos 6 anos e a enurese protegida dos olhares alheios. A boneca Maria Rita. Os cestos de pic-nic. As bolachas de chocolate com pepitas, embebidas em leite frio. As surpresas – bonecas novas escondidas entre os lençóis. O resto da sandes de atum que levava para a fábrica. Uma sandes para o almoço e conseguia guardar um restinho porque sabia que eu lhe ia vasculhar a mala ao fim do dia à procura daquele pedaço de alimento que teria o sabor do mundo todo em ternura. Diz, durante a minha vida toda, que está lá, aqui. (e tenho menos medo). É da razão essa segurança, chegaram dias e estou aqui, que não tenha medo. (e eu sei que assim tem menos medo). Esta mulher sem indícios de pobreza de espírito. Esta mulher que me deixou crescer. Quer uma caixa de chocolates. E esse pedido é honesto, não há dissimulação de outras aspirações quando nos revela o que deseja para este aniversário. Esta mulher é a minha mãe. Comovo-me ao dizer esta mulher é a minha mãe.
