acknowledge (or whatever) thyself

estou ali, a seguir ao click na imagem

2012-01-21T16:31:00.000Z

(o) cultivo

2010-02-01T10:15:00.005Z

Durante os próximos dias desenharemos os planos da nossa horta. Este ano não deixaremos passar a época propícia às plantações e semeaduras, saberemos o que cultivar e com as datas devidas.
Serão as vivacidades irrequietas de dentro e para fora da casa, com a porta aberta. E cumprimentar os vizinhos que pararão à beira do nosso muro anil para obter dois dedos de atenção. Dar-lhes-emos essa atenção em quantidade de mãos, sabemos que só esperam colher dois dedos.
Os desenhos ficarão sujos de terra. O gato tentará safar-se e num instante regressará a casa abalando de algum vulto que lhe soe a ameaça. Riremos. Ajeitarei o almoço e direi “Estou ansiosa por cozinhar com o que acabámos de cultivar.”.
Quereremos, como sempre, cessar os momentos enquanto olhamos o redor em amor. Velozmente perfilharemos o dia, enxotando alguma réstia de medo.

A generosidade, não a sei explicar. São estes os desígnios que amanhamos por estes dias. Permitem-me brilhar no meio do pavor.
Sorrir não é um acto de calendário. Hei-de compor aquele vaso de que falaste, cheio de plantas suculentas. Gosto delas, são cheias. Avivam-me a memória da nossa vida. Uma casa.

foto: Dana Velden

(este texto é também sobre como é possível alguém estar nos antípodas deste espaço

e estar tão próximo a orientar-nos na força.

beijos e obrigada)

(laborar)

2010-01-31T00:01:00.001Z

Nestes dias enganamo-nos, queremos ser uma pessoa melhor e por isso usamos a pessoa no plural. Blasfemamos na tentativa de exorcizar e os estigmas sentam-se a olhar-nos, directos sem soslaio. Agora que deixámos submergir a revolta, disparatamos.

Falamos do bolo e da divisão das fatias sem uma previsão irmã.

Nem por isso deixamos de ouvir o riso deles. A ânsia vem entranhada da pele e reza. (Nas membranas reside a ganância do ser melhor.)

A culpa é uma não-culpa e não podemos ser uma pessoa melhor se não pagámos o preço.

Alexander Rodchenko, Desfile da sociedade desportiva do "Dynamo", 1932

(o quadro)

2010-01-30T10:00:00.001Z

Hei-de dizer-te coisas novas e entreter o nosso temor.

Orientei os fígados e estou com a espada em riste. As agudezas - nem sempre evidentes - habitam-nos.

O horror começou há muito tempo. Não é de anteontem a promessa das lutas inglórias mas há-de ser sempre dia de te "dizer coisas novas".

Hei-de ser comum ao companheirismo da farsa e operante conforme a circunstância. E, repara, não temos de lhe chamar cinismo.

Seremos (pois então!) o incondicional dia. Seremos senão o desdito.

Pois.

Hannah Wilke.

So Help Me Hannah: What Does This Represent / What Do You Represent (Reinhart)

1978–1984.

EPÍGRAFE PARA A NOSSA SOLIDÃO
Cruzámos nossos olhos em alguma esquina
demos civicamente os bons dias:
chamar-nos-ão vais ver contemporâneos

Ruy Belo

(o corpo e a forma do poema)

2010-01-29T07:03:00.003Z

Poema corpo, corpo do poema, poema do corpo, o corpo, um poema - exercícios incautos, não-pretensos, de pretensa diseuse pela manhã.
Um poema? A bem dizer da verdade, nunca começámos o dia a zero. Poucas vezes conseguimos descrever a forma do corpo no princípio. É certo que temos suspeitas próximas, mas a realidade enfim. Então, um poema?

Começámos muitos dias como se em torno da busca da cura revolvêssemos. Falhou saber o nome da doença. Faltou-nos saber com que feitio amanhece o corpo. A manhã na lufa-lufa e a ausência e a presença.

Ou acordar de noite, sem luz que nos encandeie as suspeitas? Evitaríamos muitos poemas escusos, assim: corpoema.

o narrador

2010-01-28T10:30:00.002Z

Era categórica a carência de fazer a dramatização da coisa. Como o narrador fosse daquelas pessoas que custa a perceber as coisas, através do espelho sentia uma urgência fixa de explicar, justificar-se.

Disse o narrador: Atenção, isto não é dramatizar, isto é fazer algo – é fazer dramatização; é utilizar um verbo em auxílio de um acto que não se possa ficar apenas pelo feito de dramatizar. Desculpem-me as damas e os cavalheiros se não me faço entender, segue-se a fazedura da dramatização para auxiliar as minhas satisfações perante vossas excelências.

Após os vedar dos panos, o narrador seguiu sem companhia, sem evento à posteriori. Chegado a casa, o narrador abriu o silêncio e pôs-se a discursar para os cortinados. Foi então claro e conciso, sentou-se com a máquina de escrever e escreveu. De madrugada terminou o texto da nova peça que iria, desta feita, dra-ma-ti-zar.

Sentiu-se satisfeito consigo e concluiu que as explicações são, na sua grande maioria, o mote do mal-entendido.

Dactilografou a página de rosto do texto – O MOTE DO MAL-ENTENDIDO.

Sorriu, disse baixinho e num ritmo telegraficamente dramatizado - afinal-o-mal-entendido-aqui-era-eu, e foi deitar-se com a luz do dia.

fotografia de cj

][

2010-01-27T10:04:00.002Z

Há lágrimas que não devem ser faladas. São as lágrimas do fundo, da dor ou do medo, por exemplo. O erro do ser residirá no falatório em tentativa da compreensão. Existe um tempo que deverá ser aplicado em sincronia com a morte transitória. Dá-se um vácuo instantâneo e o ser desemboca as lágrimas através da sua porta secreta. A porta secreta não tem segredo de existência, a porta secreta tem segredo de explicação. Após o choro, após as lágrimas portanto, são escusadas lições.

[ It's Alright, Ma (I'm only bleeding)* ]

2010-01-26T19:12:00.003Z

As árvores vingarão enquanto decidimos a intervenção junto desta farpa que nos enrola o coração no corpo da goela. As árvores serão magnólias de Janeiro. E nós abraçados uns nos outros e no medo, e o medo mascarado a apertar o sol.

Almejamos um final feliz para seguir até à próxima suspensão e dizer “Afinal, as bocas estão direitas.”. E olhar-nos-emos com bocas de lado, sem saber.

Passearemos pela rua no tempo intermédio, diremos “Este ano, nem demos pelas magnólias.”

* It's Alright, Ma (I'm only bleeding) - Bob Dylan

(No que de precioso tem a minha memória )

2008-01-18T15:28:00.000Z

Valdevina
A morte insurge-se
Maior que o amor
Nada se assemelha a um grito
Eu sem a avó
batendo os pés violentamente no soalho
recolher-me-ei
magoada na própria velocidade.

Quero a avó velhinha

Quero a minha avó velhinha a colher-me
Quero aqui e agora o amor
Exijo o regresso das suas mãos

Que equívoco é este? Recuso a morte do amor.
Que sentido tem que o regaço seja indefeso da morte?

Contra o esquecimento esgravato a terra
No que de precioso tem a minha memória
Luto contra a brutalidade dos dias
Ausentes em vida.

A vida não podia ter sido mais forte que nós.

itálicos, refª à Marta

[ passagem para a aurora ]

2008-01-17T00:31:00.001Z

Estou presa na noite sem fumo sem nevoeiro
Fazes-me falta e não o posso proferir alta
As glândulas estão concentradas nas pedras

Perdi as lágrimas queda em saliva copiosa.

Hotel Room, Edward Hopper

epílogo

2008-01-17T00:00:00.000Z

Cavava à sorte o lugar
colhi objectos comuns
a apreciar cada sol-e-dó
tolhi sem sentidos

anos

acordei de bucho seco
sem saber das tréguas
detrás da mendigagem
ficámos assim gorados

vim embora cifrar o epitáfio.

estória ____________

2008-01-14T20:24:00.000Z

A mulher a quem emprestaste o teu medo
Devolvida no dia da amputação canónica
Foi Vaga Água-Lume – Corpo Terra-Ar.
Mais que palavra. Mais valia d’O Corpoema.
Escutei a estória ____________ trovoada.

Tremida das gadanhas. Ilha inundada de lava
Contra o esquecimento a estória ____________
Rente à irmandade das auroras aniquilo excisões
Muito rente ao esquecimento dos meus olhos
Sossego obedeço estima subida aos cotos ilesos

Minhas mãos transferem chuva para o escrito
Às palavras secretas aguadas compareço
Rigorosa de chapéu veludo e flores no cabelo.
A mulher a quem emprestaste o teu medo
Nasceu mansa? Leitosa pactuou o seu ofício.

Luto contra a náusea nascida não criada
Consubstancial à coincidência sem culpa
Vagueio o lusco-fusco mascarada da dor
Desse dia de nascença e óbito. Aprisiono
A árvore que jaz nesta ala do fogo banal.

E ele? Na estória ____________ ele jaz
Afundado seria então eu ignorante e hoje
Agonio no fio masculino impelida a recuar
Apago a minha assinatura a actuar-me mãe
Sou agora um homem medo - feminil ser.

Desmascaro o nada. Juventude saqueada
Amamento a lucidez a jorrar de distúrbio
Deito o medo que emprestaste no regaço
Envolve-te aqui neste xaile de pelúcia
Somos apenas muitos. Ou fraternidade.

referências: (60º aniversário do nascimento de) Al Berto, _______ de Marta e corpoema de Nuno

[ bem-aventuranças ]

2008-01-14T15:04:00.001Z

E se
Formulássemos os desejos que desejamos
E se os caminhássemos de pés húmidos
Do pó. Os animais conjurassem à nossa passagem,
Tal mar vermelho. Sem sinais para trás
Da nossa passagem. Que a nossa passagem a levamos
Connosco como a cada filho que trazemos. Eterizados
Pelo tacto. Sem pedras. Órfãos. Sempre sempre.
Sopremos sopros soprados como diz o nosso amigo
Amigo. As janelas abertas em contentamento sadio.
A brisa pelas plantas de desejar desejos. Desejados.
Nossos sonos da experiência são paz. Descansamos
A cada sempre. Apalavramos palavras desejadas
De não fazer mal às palavras nestes tontos jogos
Palavra-verbo-apalavrar. E tocamos a massa alma.
Fantasma ~ Olha ~ Ali ~ Somos nós ~ No meio verde.
Comemoremos. Bem-aventurados. O inebriamento.
Um sopro soprado levar-nos-á, não ao nosso tacto.

photo

exercício repetido, fortuitamente censurado e emendado

Uma árvore é uma obra de arte quando recriada em si mesma como conceito para ser metáfora *

2008-01-12T20:07:00.000Z

banalidades, tardes de Sábado

Arrebatada fito celebrada
atmosfera uma estrela cadente
oh, mais linda dos meus dias
(a regalia de ver)

à mão afigura-se neste colo
porção suficiente de artifícios
espaço imenso daqui degluto
mímicas do romantismo faço
enlaço reinvento à vista
narro brinquedos de fortuna
noite vela gato porcelana
orquídea amor lã árvore
caramelo-baunilha poema raiz.

Photo de Carlos Veríssimo - [da fantasia] Abraça-me III

dedicado

* título de instalação de Alberto Carneiro
(lido no Jornal de Letras nº 972, única refª encontrada na Internet)

som -> Nina Simone, Everyone's gone to the moon

(das aptidões das árvores)

2008-01-11T10:32:00.000Z

Puseste a tua pena nas minhas úlceras
Com as tuas asas provocaste uma brisa
A expulsar as borboletas de asas metálicas

A escravidão recorrente dos meus sentidos
Fez-me contar pelos dedos náuseas frias
Febril derramei o mel consagrado nos olhos

Acreditar é a grande lição replicaste em sino
Contemplo as raízes a despertar do marasmo
Emoção é seres crença carne e ossos vivos em mim.

Árvore pequena, Egon Schiele

* itálicos retirados de texto de Carlos Veríssimo "Certificado de Aptidão para se Emocionar"

sacramento da cisão

2008-01-10T08:50:00.000Z

Os dedos das pétalas abotoam-me por um fio
Encarquilho a ecoar ferimos a vista de nomes *
Toco a córnea da polpa. Fere. Aferrolho o tentáculo

Nas asas engato as penas da forquilha comungo
Agracio a ausência de sermão punhado de calhau
Único espelho te esconjuro. Avé, casta heresia.

still de Asas do desejo, Wim Wenders

* Nuno, ali

oceano, sol e ondas

2008-01-09T12:25:00.000Z

Esmagada
contra o céu
abraço-te

és ser
o sol.

A grande onda, Katsushika Hokusai

som -> oceans, Pearl Jam

{ a fadiga da alma e o pico do início }

2008-01-09T10:50:00.000Z

A transparência é estado contra-natura

Quando a rebelião não cabe nos picos
Excede a alforria prevaricadora a grasnar

A pele descasca-se a ferir a vista enxuta
Malfado cor'poema* agudo assim grave

A transparência não-regulada doutrina
Rendilha o túmulo da memória aberta

A transparência é estado contra-natura.
Ah.
Quisera lei proibitória da alma na cara.

* apropriação e transformação da palavra corpoema d'O exílio do Imaginário
pintura

o que tece o peixe grande *

2008-01-08T11:36:00.000Z

Adentro
minhas mãos
O peixe

Tece beijos
De Inverno.

O Beijo, Gustav Klimt

*refª a Big Fish de Tim Burton

Carrousel de la mort

2008-01-08T10:00:00.000Z

Morte
Que a poesia me salve
Escreve lava-te agarra
o torpor das horas.

Morte
Que não me leves
Ápice luto estes dentes
prendo incólumes dores.

Morte
Lava-me.

Cala-te!

Morte!
Arreda as cordas
Não me levas.

Que o amor nada mais é
Nobreza.

photo de c

são pedras

2008-01-08T09:49:00.000Z

Não te atrases mostra indoneidade
Pega nos módicos papéis certifica
Existes não pagas. Lava a palavra
Bonitinha não arrebita. Atrasa-te
Mais choraminga e deglute ébria.

Todos te palparão o pêlo das costas
A dedicar modas de palmatória. Ah.
Medo não tens na omnipotência. Oh.

Acodes no prazo protelado saí-me
Mais valia era certificado de voz.

photo de c

{ nome de baptismo }

2008-01-04T22:10:00.000Z

Ritos de passagem
Cubro
Tinjo
Derramo
Lavo

Afundo

Banho

É tempo de sentir.
Não desando.
Desfocada
silencio

Sã
Voo
Abato
Cardos
Na altura.

Escrevo

Procuro a coragem
Dar nome às emoções.

OHARA, Shoson (aka, Koson) "Crow on a Snowy Branch" c1911-15 Unread Artist "Crow" c early 1900's OHARA, Shoson "Crow and Cherry Blossoms" c early 1900's

桜

2008-01-03T19:07:00.000Z

Quero-te
ouve

ensinar os segredos
das cerejeiras.

Mount Fuji seen throught cherry blossom, Katsushika Hokusai

桜 - sakura

(edifício)

2008-01-02T22:13:00.000Z

Já tarda penso pouco prefiro olhar
as bolas de vidro são bonitas foco
um ponto depois outro vou reflectir
feixes de cor distraio a revolta cresço
menos não cresço sou grande há mais
tempo longe da minha infância não
nadei sem pés pedalei na relva hoje
sem bicicleta sem mar delegada
imputações repreensíveis miro - miro
bolas de vidro dentro destas paredes
temos documentos uma máquina de lavar
roupa comida e um gato na cama. Amo.
A rubor oiço a voz de Al Berto na casa*
há-de flutuar uma cidade no crepúsculo da vida.

Fumo não tenciono voltar a ser menina.

* há-de flutuar uma cidade no crepúsculo da vida, Al Berto na Casa Fernando Pessoa

thy way

2007-12-27T09:36:00.003Z

O sono nunca acaba interrompe
Vinda de limiares excedidos
Ambicionava o fim
Do sono esqueci o pulso
Demorei confusa e o coração
Preso à razão entre traduções
De hipóteses sem verdade
Bafejou. E eu avanço
A descansar.

Que a consciência ordena
Além dos guinchos braços retorcidos
O prejuízo menor mora no travesseiro.

Labutamos a apalavrar o reforço
De verdades confortáveis
A acreditar n’elas incertas.

O sono ambicionava o fim
E o coração sem verdade
Apalavrou o reforço decifrou
Esquemas sobre esquemas sobre
Esquemas. Esqueletos e resumos.
O fim adormeceu no pulso. O bafo
Avançou uma hipótese
Sem tradução atrapalhou sono pulso
Interrupção fim verdade descanso.

E eu avanço.

spirit of baraka

[ silêncio ]

2007-12-22T00:09:00.000Z

Cometi justiça encarregados os escrúpulos
bens dos haveres reverti dias e ontem.
Expeditamente provei actos sem omissões.

Agora sono enamorada.

photo

[ limpa-te ]

2007-12-21T15:35:00.000Z

Dentro do peito fazes crença
Mouca atenta ao sangue
Silencioso limpa-te
Entre as vagens
Escarafuncha o melhor sumo
Bebe deita-te em segredo

Perfura os arsenais brancos

És inútil

Das guerras não sabes
Mercar batalhas

Crês na palavra insistes

Vê a sarna a criar o peito
Emana na aflição esquecida
Pela paz escondida do leite

Maternal hás-de ser mortalha
Sôfrega a luta houve não faças
Crenças moucas mudas
Ao sangue silencioso limpa-te.

photo de Desiree Dolron

[ ar ]

2007-12-19T16:18:00.000Z

Caso primaveras
ao Inverno

não sou ave
respiro.

.

[ (que a pele cerze vidas nas estações) ]

2007-12-19T11:11:00.000Z

casco outonos em paz
descanso
colo árvores

em flor

still do filme Primavera, Verão, Outono, Inverno... e Primavera de Kim Gi-deok [Kim Ki-duk]

[ evidência ]

2007-12-18T13:54:00.002Z

Jamais soube o que é estar de pé
em equilíbrio inventei estes modos
ver cores a estremecer os meus olhos
são a inquietação lágrimas como contas
dum colar partido à luz. Não aguento
um esgar, não aguento encarnações
de dor sou uma fraca que engendrou
a religião da outra face cedo ouvi a lenda

ficou impregnada nas minhas rosas.

Que hei-de fazer a este jeito que choro
até ao afinco do ardor nas órbitas só
consigo filtrar a beleza como absoluto.

Que hei-de fazer a este jeito que me traz
tal intervalo um néon. Eu escrevo.
Largo o tremor das mãos a cada palavra
continuo sem saber. Este jeito há-de ser
o meu fim. (este jeito a ser inícios de mim)

Como podereis constatar gaguejo.

photo de c

dedicado...
a mim e aos colos insuflados
à Marta, por escrever:

O coração não abrevia
antes desata os nervos,
a inspiração
no arremesso das palavras.

[ o meu avalo ]

2007-12-13T21:22:00.000Z

Como se para sempre
Fora para sempre,
Por exemplo,
Vozes humanas calam-se

A barriga arde em pacto com dormência
Dorsal, há-de ser um nervo interdito
Pelas espinhas, o mundo presta
Tanto quanto eu, todavia contemplo bondade

Aprecio a dormência a deter-se
O coração não abrevia

Ressaco na intermitente pena
repete-se
na minha cabeça
a ressaca
de mundo

Abono direitos de desdizer

Calo provérbios do povo
Mais cega fora, não quis ver
E não merece castigo o que é
Abafo do mal menor
Não fostes vós, sou eu

Retraída a matar inícios inúteis
Sinto o sol na cara, sem paladar acre
Resguardada do desprezo e à mercê
Dos ditos ajuizados nada confirmo
Por isto, venho avalizar as árvores
Que quero rodear de mãos e assentar
Com os meus amores, com o meu amor.

{ abraço }

2007-12-12T23:09:00.000Z

Espera
estes não são os beijos todos.

Silencio
tenho para mim esses beijos.

Oh. Dos braços calo-me
a bambolear saudade.

photo de My Blueberry Nights - Wong Kar-Wai, descaradamente surripiada à menina-limão

cenas & vocação

2007-12-12T15:27:00.000Z

Tenho faltado ao cinema
Aqui na terra não é como no céu

Há filmes hediondos de metragens
idênticas a Sentenças Sem fim

Tenho faltado tanto ao cinema
É este receio

Sei que estou a desenvolver
As artes de performance

Corajosa
É este receio

A meio da fita, saltar
Iluminada pelo projector
Interromper a matiné

Deixar a plateia incauta
boquiaberta
Com esta actriz que nasceu.

photo

[ entre extremos neutros ] *

2007-12-11T09:38:00.000Z

O gato não pára de falar
não lhe ladrei para que se cale
diz de tudo, diz as conveniências necessárias
à purificação destes extremos neutros

sussurro a cinza
hipóteses
vê-se o meu bafo no gelo

o gato continua, não pára

finjo-me distraída a pintar as folhas
de embrulhos
oferendas decoradas com análises
de meta-vivência

desenho mais e mais
o gato não se cala, aproxima-se
chego uma cadeira vazia para mim

sobe a cadeira num pulo
deita-se à minha beira
o gato cala-se, ronrona

desenho corações, estrelas
flores, borboletas, velas
abelhas
desenho ramagens variadas
coloridas
aves
desenho dentro do espectro que vai
de um extremo neutro ao outro
extremo neutro
na minha fórmula caseira
descanso.

* expressão surripiada à menina-limão ali

imagem surripiada ali

{...}

2007-12-07T09:03:00.000Z

.
Continuamos sem notícias tuas
Ontem ficámos quietos a ouvir
A noite que estrangulava a luz

Dentro do nevoeiro havia vida
Sebastiões anunciados uivavam

Agora agarramos a manhã sós

Amanhã escreveremos epitáfios no musgo.

Moss, 2001, c-print on dibont with foil, 125 x 100 cm, Jannie Regnerus
photo surripiada à Coelha

[ mutações ]

2007-12-05T19:06:00.000Z

.
A certa parte da batalha tropeço
Coberta de lama em nada poética
Chegam os passados de morgues
E cangalheiros em nada poéticos

Urge embriagar o coração penhorado
Segue o calor pelos tubos fisiológicos
Abaixo a corrente que fora laço
A insónia da lucidez persiste

Na razão a aflição prossegue perversa
Porém essa razão responde o sussurro
Que a batalha tem fim destinado

Se esta vida é uma guerra com fim
Nesta morte fecho os olhos
Vejo vinha virgem, não vejo glicínias.

título e photo surripiados ao c

{...}

2007-12-04T09:44:00.000Z

Trago-te tão longe daqui

caminho a passos brandos
de mãos inquietas
sigo tarefeira a fingir
sigo
a interpretar alguém
que não existo

cogito,
a ser entidade, sou de tão longe
daqui

sou daí, onde as minhas mãos aquietam
de pele.

photo: Carla van de Puttelaar

[ lex II ]

2007-12-03T22:33:00.000Z

Serei o meu último
recurso

serei o que tenho
nos olhos

é provável que engasgue
a esgravatar nas tripas
a magicar castigos e sede
(exercícios apenas)
(é provável).

Na prática,
o dia há-de acabar e eu suja
de feridas
limpa
regressarei
com os do meu regaço
e as mãos inchadas
d’O meu sangue
revolvida
resolvida.

Gritarei
Iustitiae na pele.

dawn no.1, 1959
Jan Saudek

My Big Fish

2007-12-03T00:07:00.001Z

Desmaio?
Re: Não.
Ainda há heróis
amolecidos.

Estarei a estiolar?
Re: Não.
O meu corpo é coberto
amolecido de ti
uma flor.

Ajo?
Re: Broto coragem.

Traslado esta querença
num beijo
num poema
até completar a ode
ao teu amolecimento.

anjos para ti

2007-11-30T13:10:00.000Z

Anjos para ti

são.

Sossego os poros, li
anjos para mim.

Leio, releio e não gasto as palavras de vida
vejo, olho

pecado mortal fome mesa cozinha hemisfério solitárias cantos gregorianos oratórias pastos aveia, pousio, tremocilha avental imaculado poças água corações apertados pequeninos ler muros escola joaquim embrulhado lençóis linho cresce casa cheiro pão mãos magras entrelaçadas dedos trepadeiras rosas vermelhas abóbada cerca valados musgo joaquina rosa olhar regaço mansos branco fogão oiro quintal casa adormecida flores papel arraial pautas galhos pétalas procissão cama frio solares escadas passadiço música madrugada hortênsias poda jasmim relógio azuladas linha horizonte madrigais porcelana pessegueiro tropeço silêncio brumas aragem geada passarada estrela d’alva vulto negro pinhal gemas maçãs areia chocolate negro negro

azul azul azul

e
o vinho quente com especiarias e gomos de laranja
sim!
de negro hoje também sou minhota
finjo que enfiei contas de oiro de viana
pendentes de oiro puro, arrecadas
e imagino as flores na casa quente
a honra de me sentir olhar um anjo com anjos

lugares reservados no coração.

Um beijo, Cláudia.

todas as palavras brotadas a partir das palavras da Blue #1 #2 #3

{...}

2007-11-27T23:54:00.000Z

.

esta noite
gostaria de ser capaz

_______________de organizar
As Palavras

não consigo
ordinárias

as palavras.

.

[ fluxos no avesso das palavras ] *

2007-11-09T21:14:00.000Z

Percebes. Estou a pisar uma dose dura de palavras que desembocam em mim
pelas partes baixas. Fico sem pingo de sangue nestas mãos que não agarram

quaisquer verbos

vibro de suculências
e as mãos frias
penduram direcção à entrada
das palavras
se me enteso a arrogar
intimidade com os verbos
já as mãos sem pingos
largam pareceres
ininteligíveis.

E doutro lado
as costas rastejam
o meu corpo

costas cuja convulsão
final me deixa falecer.

* para o c
* para a Marta

[ Quase todos os dias posso morrer. ] [ (ficar) (aguardar) ]

2007-11-08T02:25:00.000Z

Quase todos os dias posso morrer.
Não tenho chagas na boca
e provavelmente uma anciã
lavar-me-ia os beiços com água e pimenta.

Digo da morte identidades
que ignoro na pele

devaneio a minha mortalha
ofuscada
pelas outras, esses leitos anunciados,
macilentos que percorro
a sugar dias e horas e anos

tenho posse de anos e horas e dias
sugada em mim.

Não padeço de desprezo
engulo e regurgito
miragens, eis:

De covis sortidos chegam
perfumes azedos da angústia.
Berros em largada de cólera - Quantas vezes
(quantas vezes?)
tiveram de fugir com filhos a braços?

Retorço
internamente enxovalhada
respondo:
Ficar a aguardar conciliação nas mãos alheias?

(provavelmente uma anciã
lavar-me-ia os beiços com água e pimenta).

Procurar abrigo - Uma mulher e as duas filhas refugiaram-se num abrigo em Belize City, capital do Belize, antes da passagem do furacão “Dean”. (...)
Foto: Daniel LeClair/Reuters - publico.pt (21/08/2007)

[ que esperar de nós? *]

2007-11-07T12:31:00.000Z

digo

o aperto da ambiguidade

com serventia ao nosso coração
labora calmo, devastador
a arrepiar a intimidade

leio

«(...) quando falávamos os nossos olhos não coincidiam
com nenhuma palavra.

Teria gostado de te levar comigo outra vez
mas era difícil recuperar as razões
para o desejo. E no caso de nos ter acontecido uma mudança
onde é que havíamos de procurar
os seus indícios? (...)»

Rui Pires Cabral

auguro

Muitos estamos desprevenidos. A estação está a desoras com a tradição e outros tantos, distraídos no traje, estão a banhos frios. Enjeitados.

Assim é este modo

(escrevo o exercício do adeus)

tudo
este engodo, a minha despedida

A estes dias vou embora,
não se inteirem, não é da doença
mas do decurso da cura.

Assim me engodo.
Tudo à frente de todos.
Esvazio-me com cuidado.

excerto do poema de Rui Pires Cabral e photo, ambos surripiados à lebre

* título do JPN, respirar o mesmo ar

empatadas na pele [ amiga ]

2007-11-06T00:54:00.000Z

Sempre a pele.
Com a pele

tiras-me
sempre palavras

porque estamos empatadas

nisso de
a pele
ser prioritária.

palavras da minha amiga
feliz aniversário e um beijo :)

photo: Carla van de Puttelaar

ao longo do dia, peles desnudas e respectivos odoríferos

2007-11-05T15:07:00.000Z

Agora, de tarde, não temos sono.
Cheiramos à manhã que já protelou e arrogamos que pouco disto é tal como as intenções.
Os pescoços deram lugar às peles.
Não classifico, portanto, este órgão que anda de rompante em nós - entre bálsamos, aromas, perfumes e fragrâncias - exalações impertinentes de restos do dia. Os odores das peles haveriam de ser instrumentos legislados.
Agora, de tarde, acordados no nariz não temos sono, temos pressa no regresso.

Os odores das peles haveriam de ser instrumentos legislados [ao longo do dia, peles desnudas e respectivos odoríferos ]

2007-11-05T13:40:00.000Z

photo: Carla Van de Puttelaar

hábitos e artefactos do resguardo das ideias

2007-11-05T11:41:00.000Z

Hoje, de manhã e à tarde, muitos trazemos sapatos de verniz. Pretos. A madrugada foi para levantar da tarimba. Hoje colocaram-se muitos fatos do domingo e ajustaram-se nós de gravata que nunca se desfazem, são desaprendidos.
A cautela convencionada do aspecto.
Como as palavras também eleitas a dedo, da consciência.
O cuidado dos pescoços na escolha das palavras: tarefa admirável. É a percepção sublime da guarda à intimidade.

Artefactos do resguardo das ideias privadas.

Apologia dos pescoços.

Há 3 tipos de pescoços neste petiz canto do mundo: I. pescoços cerzidos; II. pescoços esburacados; III. pescoços lisos por fora. A última espécie divide-se ainda em 2 subespécies: a) pescoços lisos por fora e cerzidos por dentro e b) pescoços lisos por fora e esburacados por dentro. Todas as espécies são ruidosas e luminosas.
Verdade: não há silêncio em quaisquer pescoços.

Hoje, à noite, descalçamo-nos neste petiz canto do mundo.

imagem respigada à Alice

mostrengos como nós

2007-10-31T19:40:00.000Z

Ando muito próxima do chão
(como se fora parido por mim)

não trago más notícias
apenas anuncio no chão
mais um nascimento

de emoção hipotética

ponho uma coragem
de cada vez
a autorizar o perdão
por ter aterrado.

O caminho e o chão andam, assim, longos no cansaço e nem por isso posso morrer hoje. Tenho de escrever cartas abertas para o meu testamento popular. Acasos dos julgamentos de mim.

Ainda não encontrei a solução para o milhar de histórias que passou nisto.
Não posso morrer depressa.
Mudo o tom.
Não trago más notícias, apenas este anúncio sabido.
A cachola quase se afogou para lá chegar.
São as coisas das emoções vacilantes.
São coisas do medo dentro do medo.
Coisas vulgares, portanto. Difíceis.
Não sei escolher culpados se oiço.
Sem inocência.
Assumi o namoro e casei
com as alucinações
não lhes sou desleal.

Sou mostrengo como nós
à nossa imagem inteligente.

Sem intervenções bacocas.

photo

coerência, estigmas e Monsieur Lavoisier

2007-10-31T12:19:00.000Z

Pensava e escrevia e revia registos. Está tudo tão emaranhado, tanto quanto a minha cabeça que dói como se fora ela a própria dor. Não deixo que me suguem o que não há mais para sugar e logo direi stop. Penso e escrevo e revejo escrituras. Penso e engulo tudo. Se não engolir tudo nunca saberei o que ando a fazer à noite durante os sonhos rituais. Não posso parar. Espero que logo chegue rápido. Então estender-me a correr dentro da minha cabeça estas obsessões pelas quais ainda não percebi o processo empático. É importante esclarecer: #1 não sei; #2 “A coerência total é a das pedras e talvez dos imbecis” (Vergílio Ferreira); #3 penso a transformação, dizia há um ano - Porque não é um sonho, nem a falácia de um pesadelo. É a tua nudez a soldo com um pedaço a menos de inocência. És estanque no arrepio
-aragem à pele
sem abalar veloz. Abalar.
(grande celeridade)
Guardar o belo
(grande urgência)
do demais banalizado.

Photo

esclarecimento solene

2007-10-17T20:18:00.000+01:00

Teria de fazer os retratos das criaturas. Porém distraio-me. Faltam-me construções não-verbais. Não sei a ciência da exactidão e sou alheada nos olhos.

(teria de fazer os retratos)

Acederia falas com cada fácies que acaso me declararia consentimento. Iniciaria malabarismos para os contratos visuais. Pegaria numa craveira de metal, lápis e folha protocolar. Mediria imprecisões. Olharia cada cabeça e pescoço de revés, depois a três quartos, dianteira e perfil. Talvez ajuntasse coragem para espreitar a nuca.

Alinharia os corpos dos retratos e educaria sobre a ausência de normas.

Não é empreitada inteligível reflectir cabeças sem mandíbula e pescoços sem voz. Acredito, os esgares que vejo acontecidos, são porventura sorrisos verídicos.

photo: anatomy lesson, Tony Ward

palavra tristesse no tempo

2007-10-17T10:18:00.000+01:00

Agora não posso escrever isto. Não tenho tempo. (o tempo é a vontade de me levantar) As cartas restantes estão encerradas. Lambi as folhas até cortar a face em pedaços iguais às dores. (encolhi o sono até aos olhos arregalados) Fiquei quieta no corpo. Não tenho tempo para electrificar a voz, não desespero. Espero.

Estou a olhar a impotência a rodos.
(é a história toda sempre assim a circular em fórmulas que não soluciono)

Quisera abraçar a lágrima que está lançada.

2007-10-16T11:13:00.000+01:00

.
.

Indaga. Num ápice avistarás
o relato das feridas sãs.

Quão abandonada amei o corpo -
missão horrorosa. Recordo
os vidros e o cuidado, socorro
a ideia do odor - sangue
enxuto em cinza (e o bafo,
indício do retiro). Entendo
peles de amar este corpo.

Explica-me o resto a prender-te aqui em renúncia.

Sam Taylor Wood
... foto surripiada ao Luís

boas!

2007-10-11T15:17:00.000+01:00

a verdade é que as obras anunciadas neste blog são de tipo sta engrácia, estão em andamento-interrompidas

como não gostamos (eu e o gato) de ver o blog no aspecto interrupção não-anunciada, exibimos aqui provas do nosso ócio
até já, até sempre!

carta aberta ao meu pai

2007-09-26T14:54:00.000+01:00

Experimento o silêncio feroz da menina que tem o pai mais forte do mundo ao agarrar os nossos dias. E é natural que assim seja. És o homem que me oferece búzios a lembrar o encantamento pela natureza. Cresci a saber que os homens também lacrimejam. Cresci e não tenho penas de ter crescido.

Não se perde a doçura ao largar a meninez, diz-me cada instante no teu olhar.

Apostaste todas as apostas que fiz, e nunca me disseste que perdeste. Chamaste-me mulher quando te declarei as minhas derrotas.

De ti, trago esta sina de falar como se quisera cantar as palavras todas.
Um patriarca entre mulheres, de ti, trazemos a nossa palavra da noite. E eu quero que o mundo saiba desta laçada que me impele a dizer do homem que se atarefou de vida a fazer a vida.
Sei que permaneces comigo ao colo. Digo-te que o meu regaço cresceu no dia em que me disseste “Agora sou órfão.”.
Incorro numa promessa: estarei aqui na vida a fazer a vida, na força em que me alumiaste. Por nós, pelo bem-querer.

A cada vez que vou embora, peço-te em mudez a bênção.
A tua bênção, meu pai.

photo: You'll Be a Fortress and I'll Be Safe Inside Your Massive Walls, 1978
Jan Saudek

carta aberta à minha mãe

2007-09-21T11:31:00.000+01:00

Relâmpagos entram sem licença pela parede de vidro desta divisão. E eu não tenho medo. Confesso o respeito. Não devo tardar a ouvir os rugidos do céu. Penso que não terei medo, mãe. Sinto a humidade na pele. O gato está aqui ao meu lado e acalmo-o na linguagem que me ensinaste. E eu aprendi.

Aí está o poderoso som dos trovões. Vês? Não tenho medo. Sinto a humidade na pele, não será adiada a chuva. A divisão está bonita com a porta escancarada para a noite.

Suspendo a respiração. Cai a água. Tanta força! Cai com tanta força, mãe.

Calei os sons todos da casa. Agora aceito desta noite o que o céu traz. Todos os sons do azul negro luz e dos bramidos de água fresca.

Silencio as acções a sentir o peito. Começo a ver a infância no aconchego em que me abraçaste. Cresço, já não sou apenas eu. Estás ali nas elaborações da vida. Caio por instantes num coágulo ao visitar os dias em que esmoreceste. E eu tive medo, mãe. E tu acordaste sempre de novo. Em gratidão, continuo a crescer. Reconheço-te. Não tenho ânsias. És bonita. Quero enxertar uma roseira na água desta noite, golpear a mão para fazer o pacto com a sua seiva e baptizá-la Ilda. Quero dizer-te tudo o que no silêncio dos olhos fica.

Quero dizer-te,
mãe, sem respeito
à natureza, se eu pudera
quereria ser tua mãe.

photo

processo [ e fantasia ]

2007-09-20T15:16:00.000+01:00

É capaz de ser
verdadeiro,
__________ as coisas
crescem
como as flores
vingam
(ou os belos fungos)
deixam que suceda o tempo
às paisagens, e nós sem saber

eu explico, por exemplo eu
coisa
deixo tudo agora, desvio os olhos
descubro a boca a esquecer os sons todos
calados deixo os essenciais logo

se não esquecesse os sons
todos
a maquilhagem seria tão só
isso a tristesse

assim
das flores, ou só duma
flor
(ou dos belos fungos)
é pois que
me oriento na representação
sem saber para quê tanto
as paisagens.

(É capaz de ser
verdadeiro que as coisas
crescem.)

photo

para ela

2007-09-17T14:14:00.000+01:00

Os olhos comeram-me viva
foi bom que acontecesse
desesperava já da náusea
era eu e era a razão dormida
longe de tudo.

O garrote guardou a fúria
aconteceu e eu não sei
como arranjei lidação
concebida a pele agarrou-se
não rebentou

é este calor, é aqui dentro
queima e não dói, mas queima
penso-me parda,
não-lúdica
estou mastigada viva ardo.

auto-retrato [ batalhas ]

2007-09-07T16:29:00.000+01:00

esta sou a correr ainda impávida esta sou e seguro o vigor seguro muito sou eu aberta no apaziguamento levo todos os alentos dedicados levo os talismãs o calor deixo o excesso da bagagem deixo voluntária os excessos cá dentro é a conciliação

photo

limiar

2007-09-04T12:02:00.000+01:00

(Estou) aqui
nas respeitosas repetições*.
A constrição recai
nos comprometimentos. Olham-se
de soslaio. Fico a penar
na condição do juízo. Caio
no torpor. Animo-me e __________________imponho as mãos à obra.
(são as vulgares formas das travessias)

Agora, um pouco acordada, tenho
o bloco e o lápis físicos,
inicia a nova passagem.

(tenho medo)
_______________________________________respeitosa repetição.

photo de André Bonirre (poemas efémeros)

-> La frontera, Lhasa de Sela

* expressão surripiada ao Paulo

2007-09-03T14:28:00.000+01:00

Assim dói-me a pele.
Sinto os estalos todos
a estriar nas idades que tive.

É no corpo, dói-me a pele
do corpo atrás.
Não consigo contemplar uma ferida.
O ar passa com o tempo e encrespa-me.

Temo.
Se uma criatura me tocar, brotará algo?

ilustração de Cláudia Santos Silva aka blue :)

aviso à navegação

2007-08-27T12:37:00.000+01:00

Este blog estará inactivo temporariamente para obras, entretanto vou estando por ali e por ali

Olá :)

ah! Deixo-vos esta photo que me tem povoado

photo de Hyeyoung Kim, que encontrei via Alex

2007-08-21T00:45:00.000+01:00

respondendo à blue: ainda não ;)

the birthday party remains

2007-08-16T20:53:00.000+01:00

Nada mudou. Continuamos a gozar os sabores da terra e acabamos sempre adormecidos com as pernas escancaradas e o certo frio na pele. Frio humedecido pela maresia.
Esta noite tresanda a canela. Deixei o pau de canela na água quente que fez o chá e agora não me apetece levantar da cama para afastar a chaleira.
Parece que a minha indolência é mais forte do que a intolerância a esta espécie de intoxicação por canela.
Amanhã não poderei acusar a casa de emanar cheiros estranhos.
Quero estar aqui. Hoje.

. . .

Não lhe pergunto se fica para amanhã. Nem arrumo os restos da nossa festa.
(continuo e apetece-me sussurrar: Feliz Aniversário. )

. . .

Deixo-me ficar queda para não despertar o resto da noite.

E amanheço.

photo de Kim Winderman

som ->

para ti,
um beijo

"Vacances" [ poème en portugais ]

2007-08-03T13:07:00.000+01:00

Não cometerei o embaraço
de contar pelos dedos
o aperto que se me dá
nas maminhas. É verdade.

Por estes dias, saborearei
os gostos da carne.

É a embriaguez dos estéreis,
voluntários do serviço,
à solta na estação estival.

Porém, desengane-se
se pretende criticar.

Aprendiz irrepreensível
da máquina, inebriada,
sou eu, leia o epitáfio
da fotomontagem:
“Infiltrada na consequência
da acomodação da classe, aqui,
numa pausa a degustar.
Merendou, sorveu, defecou.
Gozou dos coitos.
Nunca alcançou as artes.
Devota do sono,
com fé
n'A eternidade.”

photo de magdalena krajewska

a falta de um poema [ O menosprezo e o brinde à paz. ]

2007-08-03T10:35:00.000+01:00

Veio às minhas narinas o cheiro do balcão de mármore limpo da aguardente.
Não gosto do cheiro do pano que o limpou. Enjoo.
Olho para o copo (ou será um cálice? Nunca sei a nomenclatura dos cacaréus de enxoval.). Olho para o copo, os gestos corriqueiros. Inalo o álcool.
Eriçam os pêlos do meu corpo, acabado de engolir mais um. Acendo o cigarro, outro trejeito fútil. Que se lixe, nada de novo.
O que me dana é o garbo destes sítios. Deve de ser genética esta atracção. Bem, daí…
Não sei.
Custa-me um bocado a despedida.
Anseio pela partida.
- Outro, se faz favor.
Olham-me de soslaio. (sou uma carta de fora deste baralho, é mais do que evidente que é excessiva modernice uma mulher a empinar bagaços, ainda por cima encostada ao balcão) Com jeitos de gingão, aceno um brinde.
Há uma prateleira zelosa atrás do balcão exclusivamente dedicada aos ícones religiosos dos donos da taberna. Bonecos de loiça, pequenos folhetos com rezas, orações, súplicas, e preces inscritas e um colar de contas com uma cruz pendurada e o correspondente Salvador espetado. Hoje apetecia-me extravasar.

Não extravaso.

Self-Portrait with Yellow Christ, Paul Gauguin

som->

para ti, bonito

untitled

2007-08-02T11:22:00.000+01:00

Portrait, Thomas Ruff

2001
'... Like archetypal passport photos... young people with dead eyes and empty faces.'

untitled

2007-08-01T11:16:00.000+01:00

Sentei-me sobre o meu corpo.
Pretendo atenuar as dores queda.
Não tencionava magoar-te,
o meu corpo, entende, está doente.

Poderia atribuir estes requintes
de malvadez à minha inteligência,
bem sei. Tenho o corpo coberto
de dores e não morro. Sou nada.
Nem a coragem de me escapar agarro.
Nicles.

Poderia fazer muitas coisas, sabe-se.
Não actuo. Nicles. Pudesse andar
nua na rua, despercebida, desacautelada,
seria bem-aventurada.
Sei-o.

Hoje decreto que o meu infortúnio é ter de andar coberta.

Amanhã engendrarei outra verdade.

photos de António Fonseca

untitled

2007-07-31T12:15:00.000+01:00

untitled, António Fonseca

livros

2007-07-30T13:21:00.000+01:00

Tenho-me encontrado comigo a espaços. Os últimos meses voaram, e eu com eles. Regresso por instantes, mas logo me agito por outras águas. Não cometerei a heresia de dizer que não tenho tido tempo para mim, mas a minha cabeça… não a tenho conseguido agarrar. Vá, não começarei com uma via-sacra de lamentações sobre tempo para ter tempo. O Carlos e o Hugo, chamaram-me à cabine de leitura e eu não me esqueci, aqui estou para juntar dois posts num, sobre leituras…

#1 Lidos - Costumo ter vários livros na mesinha de cabeceira, ultimamente não, tenho uma lista-de-espera de fotocópias espalhadas pela casa e pelo carro. Ando às voltas com o Al Berto, e tenho dado umas rapidinhas com o James Joyce - Retrato do Artista Quando Jovem. Não posso penar sobre o passado recente de parcas-leituras-pelo-puro-prazer, o que (me) interessa é que se avizinham as férias (está quase! está quase!), para o que já tenho The Dying Animal do Roth e 1984 de Orwell, conto também levar comigo a Maria Velho da Costa, o Vila-Matas, o Herberto Hélder e mais Al Berto.

#2 blogs-que-gostarias-de-ver-em-livro, porque tem que ver com as leituras, vou pegar nesta corrente e desabafar para aqui as minhas fantasias bloguísticas. Um blog é um blog é um blog, mas, sim, há alguns que gostaria de ver em livro (ou pelo menos partes) e são eles:
Sob(re) a Pálpebra da Página, pela beleza não só da escrita de que gosto muito, mas todo o arranjo com as imagens e porque aprendo sempre alguma coisa neste blog, só faria sentido (t)lê-lo em livro.
Gostaria de ter um livro das ilustrações da Cláudia e uma edição impressa das fotografias da Sandra.
Um dia sei que terei um livro da poesia da Maria e um livro da poesia do Zé, e um de contos do Paulo. Bem, do António, já podemos ter livros, mas este diário propriamente dito também não ficava nada mal em livro.
Ter sempre estas personagens todas à mão também era muito bem pensado.
Outro blog que eu queria muito ter em livro era o ser mutante porque o safado do Carlos anda sempre numa de apaga e refaz (quer dizer, já nem lhe toca há não-sei-quantos-meses... ), assim eu tinha o livro guardadinho em casa e ele não podia apagá-lo

Pronto, porque acho que o conteúdo de qualquer destes blogs estaria à altura do papel e também pela possibilidade de um dia deixar de ter acesso a estes mesmos blogs (e a muitos outros), gostaria de os ter em livro... com direito a autógrafo, claro!

[ este trilho ]

2007-07-30T12:36:00.000+01:00

Usas os olhos a desviar os teus sentimentos doutras dores. Eu sei. Sou e penso que sei. As tuas mágoas estão requintadas, quase não se parecem. Enfeitámos tudo de maneira a que o olhar, desviado e agora apático, usufrua de bem-estar. Fingir não foi má ideia. Assim chegámos ao olvidar completo. Podemos, mas não carecemos de dizer adeus.

photo de Sandra Ferrás

2007-07-27T15:53:00.000+01:00

Imaginem aqui uma foto azul com brisa. O colo. 'Muitos' braços e sono. Sol na pele. Bom fim-de-semana, gente. J

começar

2007-07-27T10:34:00.000+01:00

o dia com os meus blogs: ele voltou! :)

Naoki Mitsuse

[ cruel fantasia ]

2007-07-26T10:28:00.000+01:00

Estava tudo turvo. Quando pus um pé no chão, caí. Tropecei no meu cabelo, demorei ainda algum tempo a desembaraçar-me do emaranhado pernas-cabelo. Seria complicado levantar-me para percorrer os 2 m até à casa de banho, gatinhei. Trepei a sanita, descansei. Foi um acordar difícil. Sentada, respirei fundo e retomei o amanhecer.
Na verdade, não é complicado se nos concentrarmos, retomar para corrigir. Remediar. Como sempre, havia gente à minha espera, reagi. Agarrei as pernas com força, os dedos ficaram vincados. A pele estranhamente grossa, espessa, as minhas pernas. Coiro. Palpei os braços, flácidos. Não me olhei ao espelho, evidentemente. Exercitei os braços, não para a flacidez mas para esta danada dor que grela nos ombros. Continuei, sem querer aperceber-me dos meus pensamentos. Continuei automática a toda a força. Já sabia que não resultaria. Não dei pelas restantes tarefas: xixi, duche, lavar dentes, cremes, cabelo (como não dei por essa tarefa tão infrutífera?!), escolher roupa, vestir roupa, cereais, gato, comida do gato, água do gato, arrumar a pasta, escolher cd’s, dizer-vos “bom-dia” e “até logo”, e mais algumas palavras, gestos, beijos. Não estavam, bem sei.
O que não sabem é que vos desejo os bons-dias, todos os dias, antes de dar as 3 voltas à chave da porta da nossa casa. Todos os dias vos imagino a sorrir-me lá de dentro quando vou embora com o meu corpo. E eu a sorrir.
Todos os dias vou embora porque pus gente à minha espera neste imbróglio que é a minha lida.
Afinal, hoje não há gente à espera. Vou embora. Hoje vou buscar-vos.

[ a agarrar imagens sem complicações ]

2007-07-25T13:03:00.000+01:00

Estou aqui, quieta, a ver se não foge a imagem. Escrevo esta imagem. Estou quieta.
Na casa da praia. Acordei sozinha, devagar. E ainda não articulei palavras. Vesti a camisola por cima da camisa de dormir. Calcei meias grossas. Senti a humidade que não me agrediu. Passei pelo túnel que liga as partes da casa, onde as janelas já haviam sido escancaradas. O cheiro do mar vindo das janelas do lado direito do túnel. O cheiro do pinho vindo das janelas do lado esquerdo do túnel. Chegada à cozinha, encheu-se-me o peito de mais contentamento: o cheiro do café. Fizeste café. Pude abraçar-me às tuas costas a ouvir-te enquanto barravas as torradas com manteiga. Não comi. Trouxe o café para o terraço, onde estou agora. O gato veio atrás de mim e dorme outro sono. Saíste sem me dizer onde vais, onde foste.
Comecei a escrever e parei, num ímpeto… a necessidade: deter-me.
Estou quieta a ouvir a música que deixaste a tocar sem me dizeres onde ias. (a ver se não foge a imagem) Acordei sozinha, devagar, e não me pediste palavras. Gosto de ti.

som-> Nouvelle Vague

"O seu Windows é legal?" por José Bandeira

2007-07-24T14:50:00.000+01:00

« Acordo o portátil e preparo-me para lavrar mais um capítulo da escandalosamente atrasada rubrica Quarenta Dias e Meio, Cinco Livros, precedido, naturalmente, de pungente pedido de indulgência. Mas eis que aparece uma caixinha amarela no canto inferior direito do ecrã informando-me de que «as actualizações estão prontas» e que basta «um clique» para resolver o impasse, quebrar o enguiço burocrático, pôr as coisas a andar. Eu, que sou bem mandado, dou-lhe o clique. Uma janelinha pop-up informa-me de que posso «continuar a trabalhar» sem quaisquer complicações, que está tudo a ser tratado, que é para agir como se nada fosse. Regresso tranquilamente ao texto. Passam-se alguns segundos e já uma outra janela exige a minha atenção: por motivos que desconheço, é indispensável «reiniciar o sistema». Não precisa de ser já, que é isso, pode ser mais tarde, o que eu estou a fazer é que é importante. Lançado que estou na lavra, protelo. Passam-se alguns minutos; a janelinha volta à carga; e eu sei que não vai desistir. Contrariado embora, guardo a promessa de texto e, como sói dizer-se, mando o sistema abaixo.No arranque subsequente, o Norton – espécie de factotum que veio com o computador com salário pago por um ano e vive há largos meses de migalhas – previne-me de que não estou protegido contra «3 rapidly spreading threats» e que, resolver isso, só pagando. The horror. (...) » clique aqui para continuar a leitura

link via Shyznogud

formalidades

2007-07-24T12:57:00.000+01:00

Numa troca de e-mails profissionais, apeteceu-me tanto (mesmo muito) digitar um :)
Não digitei.

bom-dia

2007-07-24T09:15:00.000+01:00

Não é de animo leve que aceito as limitações da minha genica.

ilustração de Cláudia Santos Silva aka blue

2007-07-20T12:56:00.000+01:00

Dizer a verdade: uma vez por mês, é muito complicado ser mulher.

2007-07-20T12:41:00.000+01:00

Surpreende-me a forma como hoje apanho segundos espaçados que me facilitam ar.

2007-07-20T12:40:00.000+01:00

Que o nosso pecado seja o excesso de zelo. Engulo em seco.

2007-07-20T12:38:00.000+01:00

É a esta hora que me irrito especialmente se me interromperem a meio de uma explicação, sou clara, digo "Deixe-me acabar. " e digo " Porfavor.".

2007-07-20T11:20:00.000+01:00

Meia hora mais tarde penso, sem verbalizar, "não é fácil". Dez minutos depois confirmo.

[ hierarquia das sensações ]

2007-07-20T10:17:00.000+01:00

O fresco da manhã hoje estava mais seco. Dormi mais de três horas completas, sinto o descanso. Compus o roteiro do dia, planeei fingir tudo até à exaustão. Espero aguentar-me à bronca.
Não tencionava auxiliar pessoas a fazer bochechos com elixir diluído.
Já seria tempo de exercer o direito ao pequeno-almoço sem insurreição no estômago.
Passaram duas horas e dez minutos, abre-se um intervalo. Uma coisa absurda. Escrevo com um intuito bem claro: alcançar um pouco do que reste do fresco da manhã. Como não resta, componho o substituto com palavras.
Sinto as articulações a descoserem-se. Esta é a sensação-mor da manhã.
Possivelmente serei a única a quem conseguirei fingir com êxito, mas isso não me intimida. Dormi mais de três horas completas, sinto o descanso.

[ a flor dos olhos e perceptibilidade(s) ]

2007-07-19T16:04:00.000+01:00

Talvez se me surgisse um choro desalmado nos olhos.
Poderia descansar abafada numa almofada, ou nas mãos a esconder o rosto.
Não suporto a sobrevivência que a luz comporta disfarçadamente, como se não existam revés.
Se olho para trás a abraçar as horas que faltam ao que não consegui rematar, preciso de muita verdade para respirar. Se penso nas verdades, quero bani-las.
Tenho saudades da generosidade do fresco desta manhã que passou nos meus braços. Sabia, ao senti-lo, que seria breve. Foi. Acabado o fresco, iniciei a recolha de trouxas de narrações que se enfiaram na pele a esmorecer-me os olhos.
Acarreto a inconsciência de não ser da mesma altura das narrações. Decepciono. Enfado tudo. Talvez se me surgisse um choro desalmado nos olhos...
(Poderia descansar abafada numa almofada?)
Entendam, fui uma esponja, não poderia aparecer lúcida.

ouvidos/nariz/garganta//face [ mímica simpática e parassimpática, não-apática ]

2007-07-18T14:50:00.000+01:00

Avaliei o que sobrou de voz. Percebi peva.
O único dado exacto é o da sequidão. Engoli água nas várias consistências possíveis. E temperaturas.
Estimo que se tenha afugentado qualquer vibração da minha fala.
Procurei ajuda, tratamentos. Para o(s) tratamento(s), cuidei saber primeiro de que se trata a maleita. (Que é assim a ordem das coisas, pensei.) Não é que goste de andar a entreter-me aos diagnósticos, mas finalmente lá consultei um clínico que ficou a olhar-me boquiaberto, com uma expressão de estranheza, não posso dizer “estarrecido” ou “maravilhado”, no entanto, a reacção dele… diria que me pareceu que o clínico ficou “atónito no bom sentido”. Enfim, um embaraço, pois nem por isso me resolveu a questão, mandou-me tomar aspirina e espirrar sob o efeito de Melaleuca alternifolia 3x/dia. Tea-tree. Sem marcação de próximas consultas.
A inalação de vapores com tea-tree deu azo a uma reacção, de facto. Espirrei. Melaleuca alternifolia. O nome não me sai da cabeça e a fala trambolha se o tento pronunciar. Melaleuca alternifolia. Queima-me a boca. Queima. Agora também o uso nos dedos dos pés, mais precisamente nas unhas. Está a parecer-me que irão atingir alguma boniteza. Mas continuo sem perceber o que fazer da voz. Abro a boca e logo oiço sopros. Ninguém teve ainda coragem de me dizer, porém estou certa de que ando incompreensível. Enfim.
A enciclopédia médica que tenho aqui diz-me pouco sobre sussurros e sopros na voz. (Por falar nisso, tenho de actualizar a subscrição da Reader’s Digest.) Começa a cansar-me este não-mutismo-soprado-mas-fluente que a início parecia ter a sua graça. Treino a articulação verbal-oral de Melaleuca alternifolia, várias vezes ao dia. E algo cheira-me a irreversibilidade. Custa-me. Presumo que sentirei solidão.

photo de Rachel Combs-Gullick, dali

[ é assim mesmo que as gentes gostam de ver os cartazes da cidade ]

2007-07-16T14:53:00.000+01:00

A vida dos outros de Florian Henckel
O Caimão de Nanni Moretti
Climas de Nuri Bilge Ceylan
A Maldição da Flor Dourada de Zhang Yimou
Inland Empire de David Lynch
Still Life – Natureza Morta de Jia Zhang Ke
A Nuvem de Gregor Schnitzler
20, 13 – Purgatório de Joaquim Leitão

Teatro Académico Gil Vicente

[ distracção ]

2007-07-12T20:12:00.000+01:00

Não me sai da boca o sabor agoniado de secreções velhas. É um nojo, bem sei. Não me sai da boca esse danado. Uns disseram-me que falasse para que muito ar passasse nas cavidades a espairecê-las. Outros aconselharam-me silêncio. Já afastei as pessoas para que não tenha de ver os esgares face ao meu bafo. Tenho a casa de banho repleta dos mais revolucionários elixires. Deixei e retomei o fumo, tentei cachimbo, cigarrilha e charuto. Vomitei. Regurgitei. Nada venceu o escarro. Para as cavidades mais estreitas, trago uma bolsa de cotonetes comigo. E um saco de toalhetes. Outro saco para os sujos. São cada vez mais os metros que me distam de outros seres. O telemóvel interrompe tempos-a-tempos a rede, suspeito que sejam efeitos do vapor acre-doce. De nada vale esticar mãos, não tento. Nem ler poemas com as solicitações “ouve-me” ou “toca-me”. Não. Uma espécie de morte nesta vida. Tem sido assim. Tudo em volta do fedor da boca. Hoje, o espanto. Recebi uma carta, uma ordem de despejo. Motivo: a inquilina deixa o átrio e escadas do prédio alagados de sangue à sua passagem. Corri, quer dizer, iniciei uma corrida que interrompi de imediato para verificar que, de facto, ando a deixar um rasto. Percebi, então, a função distractora do fedor da minha boca.

photo de Elena Getzieh, (dali) proposta da lebre :)

a falta de um poema [ lacuna na maturação ]

2007-07-11T20:44:00.000+01:00

# um dia destes, um dia, procuro um psi,
quando me perguntar
“Então, e ao que vem?”
respondo

“Por favor, ensine-me
estratagemas para ficar
menos vezes triste e mais vezes zangada.”

Planeio esse dia,imagino o cenário.
Um bar ao fundo da rua
quando sair, após os conselhos,

sentar-me-ei ao balcão desse bar

que inventei.

Virão copos destilados.
Na companhia desses copos
magicarei armas.

“Le genie de l'espece“ (1938), Wolfgang Paalen

edit: cerca de 5 min após tê-lo escrito e afixado, vou dar com este post, diacho!, pensei
nota esclarecedora (que quero esclarecer): os factos não são coincidentes, são as pessoas, somos nós, fazemos-me exclamar "que diacho de coisa tão estranhamente"

2007-07-10T14:56:00.000+01:00

DAMN IT!

ora digam-me lá bócêzes, colegas bloggers, se também estão a ter problemas na atribuição de título aos posts...

2007-07-10T00:47:00.000+01:00

um exagero, é o que é

as galerias da Salamandrine aka dolphin.s aka Sandra Ferrás* estão bonitas que é um exagero!
Não se deixem ir daqui sem passar ali ou ali, depois quero ver se não me dão razão!

* para não te baralhares mais, 'nina-limão :P

pois, lá está... esta photo também é dela ... pfff

aos mais distraídos/ alheados/ ausentes/ desatentos/ ocupados/ etc.

2007-07-05T15:21:00.000+01:00

... não percam o que se anda por aí a falar pelas costas.

não vos deixo a papinha toda feita, mas vá lá, ok, cliquem aqui,
entre outras, também podem fazer busca directa nos blogs womenage a trois, os putos ou arrastão que foi adonde fui dar de caras com esta cruzada pelos cus.

photo de Jan Saudek

p.s. é sempre muito difícil escolher uma photo do Saudek

2007-07-05T15:02:00.000+01:00

o glooka tem um blog novo, com uma moça chamada punklette

... parece que querem mostrar algumas das coisas que andam a fazer no âmbito do character design e da street art, bem como outros objectos artísticos que contribuam para o seu vil domínio do mundo :)

[ver/ouvir/falar] sequela dolorosa

2007-07-05T14:30:00.000+01:00

Está a olhar para a fotografia à mão e a engolir a solidão toda. Escreve a imagem com a mão que se amassou de lodo no afogamento. Agarra a força com muita. E comove-se até engasgar disto tudo. Isto tudo aparece ao lado da ideia: demais.
A ideia de que isto é tudo e que isto tudo é demais colou-se na pele e distrai-lhe o ser numa dor.
Que chama
um pranto.
Que teima em não
suceder.

Será isto - tudo? Será este tudo - demais? Não. É um instante.
(Sôfregos são muitos os dias e fantoches nós nas nossas mãos de lodo.) Ao cobertor, junta as peças do final da hora. É o cobertor. Velho. De sua posse.

Calor.

São os olhos a arder das expressões. Não é cegueira. Repete: são os olhos a arder das palavras sentidas.
Não é surdez-mudez. Nem a ausência de vogais, nem a ausência de consoantes.
Que seja a retirada em palavras.
Oxalá haja uma evasão.
(Há. Existe.)

Subterfúgios.
(Se dizemos surdo, dizemos bem. Se dizemos mudo, dizemos bem.
Poucas são as probabilidades de dizermos, de uma vez bem dita, surdo-mudo. Há, mas nunca vi. Em muitos, alguns anos, nunca vi.) E, quando é cega é-o apenas por momentos selectivos, portanto, a probabilidade de lhe ter surgido um surdo-mudo durante alguma das suas cegueiras momentâneas é, ela também, diminuta.
Há azares, dirão. Que isto tudo que pode ser demais tem as suas coisas do acaso e a quem sorteada calhe a surdez pode ser abanada também uma mudez. Pois há. (E eu vi.) (Eu já vi. E a mim não calha um prémio por ter visto, que seria de morbidez isto, demais. Expressamo-nos assim confusos de ouvir mal a mudez. Expresso-me assim confusa de ouvir mal a mudez.)

Está a olhar dentro da água. Onde nunca conseguiu abrir os olhos. E engoliu muita.
Cicatriza lâminas de que se trespassou. Com prejuízo de outros. E arroja culpas. E arroja medos.
Passa devagar a tentar desperceber-se. Estranha. Esquiva. Vem de olhar dentro da água e estranhou os trespasses de lâmina, os falsos trespasses. Atravessa a tentar escapar a mais algumas assumpções. E atravessa.
Descansa um pouco inerte.
Retoma a lembrar a surdez-mudez, que é tão rara. Trespassa a ideia. Nauseia.
Insignificante vibração a que sai do grunhido acabado de nascer em si. Sem lhe pedir, fica.
Tão rapidamente. Volta a descansar. Salta.
Baixa. Abaixa-se e resta enfim no pranto tardio. Abaixa-se a descansar entre águas. Assim, o silêncio ocupa o lugar merecido.

photos

[ D'esta arte dos dias ]

2007-06-28T16:24:00.000+01:00

Deve haver um lugar onde um braço
e outro braço sejam mais que dois braços,
um ardor de folhas mordidas pela chuva,
a manhã perto nem que seja de rastos.

Eugénio de Andrade

obrigada, sempre, por esta foto Sandra Ferrás :)

dar a mão à palmatória e o braço a torcer (e tal) [au revoir]

2007-06-26T16:08:00.000+01:00

Pronto, vou desligar isto tudo, acabei de declarar que, por hoje, já não dou uma para a caixa. É assim. Às vezes fazemos um esforço, mais um sprint e tal. Hoje não.
Hoje está demasiado presente aquela sensação de que se tento o sprint malho no chão e fico estatelada. E como me começa a chatear esta conversa do “ah, ando muito cansada, pãozinho sem sal e tal”, vou a casa buscar a minha companheira fotográfica, passo pelo café onde espero ainda apanhar a minha amiga e ainda tento uma horita para cortar o cabelo. Isto tudo antes da cine-sessão das terças. Au revoir.

tentei escolher apenas uma photo, mas não consegui, ficam bem demais todas seguidas para serem separadas
Photos de C.J. e Lumière Morte

despropósito [ l o u c u r a ]

2007-06-25T13:42:00.000+01:00

Começo com uma palavra ao colo e abanam-se-me as tripas deglutidas.
(Metidas na garganta a espetar o respeito.) É pelo sentido melindrado da palavra
que recuo.
Não me eriça os pêlos a leviandade n'A palavra. Sou quase engolida
em solavancos pela encarnação d'ela. Com reverência, recolho à minha verdade,
que eu vou para onde tenho de ir. A palavra, que volte, sozinha.

photo de André Bonirre

errata por Monsieur Bonirre: «Minhas são só as sardinhas, a menina é emprestada do Frank Juery.» :)

post encriptado e cobardia(isto já vai passar, haja fé!) [ Loosing my religion ][ That's me in the corner ][ And I don't know if I can do it ]

2007-06-22T20:19:00.000+01:00

Ontem fiz uma viagem de carro mais longa que o habitual, na rádio passaram esta canção, o volume subiu aos limites e dei por mim a cantar com afinco. A canção acabou e vociferei num lamento assumido: too much work and no fun makes Margerete a dull gal. Pois é. Doeu. Entrou uma pedrinha na minh’alma. Num instante, o cansaço veio espicaçar-me os olhos, distraindo da dor a fracção do meu ego que se dedica à pândega, que abri tanto quanto pude para continuar viagem, atenta e alinhada.
À noite, fiz a discriminação mental de cada uma das actuais fontes deste maldito que tem tomado conta de mim.
Pode haver (que há) aumento de trabalho e também de outras actividades extra-trabalho. Sim, isso ajuda bastante-muito ao cansaço que começa a sobejar. Depois, as naturais dificuldades de cada um que levam a certa angústia (eu sei, eu sei: trazer uma aflição dentro do peito, é da vida um defeito que se extingue com a razão*, mas que posso eu fazer se a minha razão começa tão longe da emoção?), no meu caso, por exemplo, a crescente dificuldade em manter-me organizada (quem me viu e quem me vê… ai ai [suspiro] era uma moça tão alinhadinha com as papeladas!).
Há também as variações esquizofrénicas das condições climatéricas que não ajudam, pois… A época do ano típica de esgotamentos pré-férias e tal e coisa…
E ouvimos dizer de fadigas crónicas, burnout e outras maleitas.

E vêm uns marmanjos falar-nos de coisas. E eu sei (eu tenho obrigação de saber, dizem-me algumas pessoas). Fala-se das milhentas vantagens de. E tal. E coisa. E o diabo a sete. Ah! (E o medo de ficar sem algo que não é.) Enfim, por agora, não me apetece diagnósticos, mas uma coisa é certa: puseram-me a pensar neste imbróglio como não pensava há muito tempo e acho que vou arranjar lenha para me queimar!

Dedicado: para o Pedro e para a Menina-Alice
… seus patifes! :)

enfim... cantemos, irmãos, que é fim de semana, weeeee!

Life is bigger
It's bigger than you
And you are not me
The lengths that I will go to
The distance in your eyes
Oh no I've said too much
I set it up

That's me in the corner
That's me in the spotlight
Losing my religion
Trying to keep up with you
And I don't know if I can do it
Oh no I've said too much
I haven't said enough
I thought that I heard you laughing
I thought that I heard you sing
I think I thought I saw you try

Every whisper
Of every waking hour I'm
Choosing my confessions
Trying to keep an eye on you
Like a hurt lost and blinded fool
Oh no I've said too much
I set it up

Consider this
The hint of the century
Consider this
The slip that brought me
To my knees failed
What if all these fantasies
Come flailing around
Now I've said too much
I thought that I heard you laughing
I thought that I heard you sing
I think I thought I saw you try

But that was just a dream
That was just a dream

Loosing My Religion, R.E.M.

photo dali, via Lebre

* Caetano Veloso na canção Chuvas de Verão

estas horas de desalento

2007-06-21T15:17:00.000+01:00

As olheiras proliferam por aqui. São um dos sinais típicos desta altura do ano. Sabe-se que é assim mesmo e aguarda-se, em movimento, a época estival para repor (algumas) energias. Não são um problema, as olheiras. A dificuldade está na palidez dos olhos que nos comunicam em sussurro a chegada desses malditos: os cortes orçamentais. Estas semanas têm sido marcadas por vitórias assombradas.
Estranho seriamente essa genica que me(-nos) impede de cair num leito a cessar.

photo

olá, como está?

2007-06-20T20:05:00.000+01:00

Eu até talvez quiçá gostaria de acreditar que não passa pela cabeça da vizinha de cima que o seu cão uiva todo o tempo em que ela está ausente de casa – suspeito que muitas vezes uiva também na sua presença, como hoje de manhã (e as outras manhãs, começo a perceber a preferência do cão para as manhãs dos fins-de-semana), diz-me o ruído das portas a bater que talvez haja gente em casa enquanto o cão uiva (na varanda?), talvez - por exemplo, eu provavelmente acreditaria que à vizinha de cima não passe pela cabeça que, quando lava o mijo do cão da varanda, atirando baldes de água em direcção ao escoadouro (sem utilizar essa modernice que consegue agarrar a água para depois se verter para dentro de um balde: a esfregona), a água-de-mijo vem cair na minha varanda em cima da mesa e dos cadeirões (almofadas inc.). Que dizer? Nunca reparou, a boa senhora. Deve gostar muito de animais, dir-se-á, tem um gato e um cão. O mijo do cão é lavado para dentro da minha varanda, a areia do gato repousa num saco, no vão das escadas, à espera que alguém a leve até ao contentor do lixo. É uma senhora fina, a vizinha de cima, fuma cigarros daqueles longos, sei porque há dias caiu um quase inteiro que acabou de queimar na minha varanda, ao lado de um cadeirão (almofada inc.), só não fomos todos torrados até ao inferno porque o cigarro falhou o cadeirão (o tal com almofada incluída, que é ele próprio de madeira, material excitável pelo fogo, portanto) por cerca de 10 cm. É assim, a minha vizinha de cima, uma senhora muito cortês, diz sempre “Olá, bom-dia/boa-tarde” e remata com um gentil “como está?”.